Je vous écrirai à la barbe des poètes,

De tendres chansons, d'inénarrables lettres...

Vous fûtes ma muse élégante et discrète,

L'évanescence de mes amours imparfaites.

Je serai votre inconscient reflet

Dans un miroir estival parsemé d'Alizés

Mirant vos attraits surréalistes qui inondent

Les douces vagues d'un lac nauséabondes.

Peut-être pleurerai-je en saccageant tout autour de vous,

Attifé en croque mitaine jaloux,

Un matin d'Avril ou un soir D'Août,

Fanant, pour garder l'éclat de vos yeux inégalés

Ce qui de près ou de loin, ma muse, pourrait leur ressembler…

J'enroberai de miel et de sucre chacune des lettres de mon dialecte obsolète,

Pour qu'aucune terminaison, pas même une virgule, ne vous semble imparfaite.

Et déjà me fait sourire quand je fabule l'idée très nette

De cette voix que j'adule et qui me lit dans votre tête…

J'entrevois la commissure de vos lèvres retroussées

Sur une estampe mièvre d'un temps passé.

Mes vices de forme ou mes talents cachés

M'échafaudent des plans pour vous enlever.

Dans la douceur d'une nuit d'été

Accompagné de songes de mouettes, dans une cerisaie

J'attirerai vos pas sur un chemin brodé de lucioles,

Ferai chanter par les feuilles à vos oreilles

D'apaisantes opérettes, de douces fariboles...

Observant au fond d'une alcôve vos sens qui s'éveillent…

Mais ainsi va la vie du médiocre poète

Destiné à ne jamais trouver l'amour

Quand il se mire dans des yeux qui le reflètent...

Et j'écrirai encore !

Tout en sachant que j'ai tort

Mais jamais je ne finirai

Les pages blanches de mes carnets.

Et comme je les aime ces pages

Ces pages restées vierges et sages…

Ouvertes à l'imagination

Pleines de promesse et de contradiction

Remplies pourtant de toutes ces idées, ces intuitions

que je n'écrirai jamais.