Ces nuits orange, ces nuits étranges où se propage un zeste d'outrage. Le Paris rouge, le Paris sage s'embrasent au rythme de partis qui s'enragent. La bienséance a pris un âge illettré et pour masquer l'orage Paris se pare de barrages tandis que grondent les cris de courage et de rage communément mêlés. Au milieu de ces nuits agitez en sourdine l'Adagio maudit d'une Why Generation qui ne croit plus aux mots dit, ni aux anges, ni aux adages. Et vous verrez en orange et sang mêlé, s'agripper aux marges des palais des marches de pantins plombant les pourcentages de ces pourceaux sans âge. Le Paris plage a pris le large dans ces nuits étranges où dansent autour de nous les suffrages. Au matin ne restera qu'un vague souvenir de vers qui se brisent et l'écume de partis que l'on méprise. Et j'irai boire un café crème, dans les rues désertes d'un Paris qui renaît.