Il vit comme on pourrit !

Il crie, s'écrit des mots

Et danse en transe dans les conduits du métro.

Traverse la vie à l'envers

L'artère ouverte par son alter ego.

Sachant qu'un jour plus rien n'existe,

Il se fou d'être un artiste.

"Rien à sauver, Rien à scander !

Juste un million d'âmes à colorier."

C'est ce qu'il se dit, s'écrit en poésie...

Quand viennent siffler les sirènes de la nuit,

Au pied de son grand lit camisolé

Lui qu'on entoure se sent esseulé...

Petit poète n'est pas un cas isolé

Et prie par la fenêtre fermée

Qu'on achève ses couleurs effrénées

Qui trop souvent l'incitent à pleurer.

Mais il écoute malgré lui ses lubies

Accroché à la poignée d'un parapluie.

Déposé par erreur sur la piste

Avec un cœur qui marche et ça l'attriste...

Lui qui n'a pas choisi d'être un artiste

Les soirs de concert ou de mélancolie

Inspirait les gens de son air triste.

Dans l'ébène du brouillard il a inscrit

"Puisque rien ne reste, vivons ravis"

Des doubles croches dans l'éden de la nuit

Apposées en signatures de son ultime mélodie.

Incapable de croire aux prophéties

Il ne s'est pas offert l'aubaine d'un sursis

Il respirait pourtant de l'air comme on prononce une poésie

Capable d'imprimer l'éphémère aux portes de nos vies...

Il était sans le vouloir, l'artiste malgré lui.