C'est une chanson qu'on fredonne on sirotant la lune

Marchant vers la tanière d'un chantre du bitûme.

Et l'on rêve tout haut, de plage abandonnées et de son sable chaud.

Mais les sages rêveurs vont décuver....

Car lorsqu'enfin l'on croise le Sable blanc,

on se rappelle tristement que l'erreure est humaines

Et qu'on la recouvre pudiquement derrière un voile, un écran...

Dans les rues de Paris au bitûme de minuit,

il ne fait pas bon croiser le sable blanc des lagunes...

Cette plage improvisée, dans la ville lumière me fît pleurer.

Comprennant qu'un beau jour de pourpre le sable finit par se teinter...