Au bout de l'autoroute du soleil

Séjournent nos paradis artificiels.

Bercés de luxe et de sérénité

La vie s'étiole en un pré fabriqué.

Ici-bas le bois des masures,

reflète les mêmes éclats

Que le marbre pour sûr

Renvoyait jadis aux rois.

Ici pas d'embarras de façade

Puisque coulent nos illusions en douces cascades.

On pourrait cueillir le temps et ses rayons d'argent

Qui percent les sous-bois, lissent nos rivières de ciment.

On pourrait, à l'envi, s'enivrer de l'odeur du lys

Boire de la papaye étrangère dans autant de calices,

Et rien ne retiendrait nos rêves vermeils

Si ce n'est d'être enfermés dans un paradis artificiel...