Au bout de l'autoroute du soleil

Séjourne nos paradis artificiels.

Bercés de luxe et de sérénité

La vie s'étiole en un pré fabriqué.

Ici bas le bois des masures,

reflète les mêmes éclats

Que le marbre pour sûr

Renvoyait jadis aux rois.

Ici pas d'embarras de façade

Puisque coulent nos illusions en douces cascades.

On pourrait cueillir le temps et ses rayons d'argent

Qui percent les sous bois, lissent nos rivières de ciment.

On pourrait, à l'envie, s'enivrer de l'odeur du lys

Boire de la papaye étrangère dans autant de calices,

Et rien ne retiendrait nos rêves vermeilles

Si ce n'est d'être enfermé dans un paradis artificiel...